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Primera vuelta. En los audífonos suena una voz rasposa, un español gime una letra melancólica. Apuro mis piernas que no saben seguir el compás de los otros corredores. Las hojas secas lloran bajo mis tenis que poco a poco toman un color grisáceo. Tomo aire. Subo el volumen y me acomodo los lentes de sol. Hay que correr; hay que seguir corriendo: Uno, dos, tres kilómetros… Pista finita para dejar atrás todo el pasado. Delante de mí, una señora camina con los brazos extendidos y las palmas mirando al cielo. Me detengo junto a ella, me quito un auricular, la escucho: Reza; reza a mitad de una pista de locos que se persiguen sin darse cuenta. Invoca al suicida. Voy detrás de ella, quiero que me libere; que la Santa de pelo blanco escupa la Extremaunción.

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